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Au c\u0153ur de la bataille sur le front de l’Est<\/strong><\/a>\nOn m’a donn\u00e9 acc\u00e8s \u00e0 une base secr\u00e8te ukrainienne.<\/p>\n
\u00ab\u00a0Des fils barbel\u00e9s nouent le ciel et la terre. Des v\u00e9hicules calcin\u00e9s, carcasses modernes de la guerre industrielle, pars\u00e8ment le paysage. Le sol est mitraill\u00e9 et cribl\u00e9 de crat\u00e8res : L’Ukraine orientale a \u00e9t\u00e9 \u00e9ventr\u00e9e par les bombardements. La guerre ici est men\u00e9e avec la technologie des drones du 21e si\u00e8cle, mais ils survolent des soldats qui portent des kalachnikovs vieilles de 50 ans. Les museaux noirs et les poign\u00e9es brunes de ces armes bordent le front oriental, qui est une frise moul\u00e9e en m\u00e9tal et en bois, et c’est l\u00e0 que, en fin d’apr\u00e8s-midi d’une chaude journ\u00e9e de printemps, je vis J\u00e9sus.<\/p>\n
Il mesure environ 30 cm de haut et la moiti\u00e9 de large, et est port\u00e9 par un homme \u00e0 la queue de cheval et \u00e0 la barbe noire hirsute. V\u00eatu d’un jean et d’un haut de surv\u00eatement, il tient l’ic\u00f4ne dans ses bras. \u00ab\u00a0Il demande au groupe qui se tient au bord de la route : moi, Dima, le soldat qui m’emm\u00e8ne au front et mon ami journaliste, Vladislav Davidzon. Mariupol – qui a \u00e9t\u00e9 presque d\u00e9truite par l’arm\u00e9e russe – est \u00e0 pr\u00e8s de 300 km au sud. \u00ab\u00a0Hum, pas vraiment\u00a0\u00bb, r\u00e9pond Dima. \u00ab\u00a0Qui es-tu ?\u00a0\u00bb \u00ab\u00a0Eh bien\u00a0\u00bb, dit Dima alors que nous remontons dans la voiture. \u00ab\u00a0S’il arrive jusqu’\u00e0 Mariupol, ce sera vraiment une putain d’intervention divine.\u00a0\u00bb
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\n\u00ab\u00a0Je suis un p\u00e8lerin\u00a0\u00bb, r\u00e9pond-il. \u00ab\u00a0Je vais faire sortir les gens de la ville.\u00a0\u00bb Il me montre ce qui semble \u00eatre la carte de visite d’un fonctionnaire du HCR – un psychologue, semble-t-il. Je le regarde. Il a le regard glac\u00e9 et tremblant d’un p\u00e8lerin, d’un Raspoutine plus petit et plus maigre (et, de fa\u00e7on d\u00e9concertante, d’Harry Kane<\/a>). Nous parlons pendant quelques minutes avant que je ne le regarde s’\u00e9loigner, un fou solitaire serrant son Christ au milieu de la destruction.<\/p>\n
\n…
\nCette nuit-l\u00e0, je me couche avec les soldats. Nous devons \u00eatre 20 dans la pi\u00e8ce, qui est remplie de lits de camp et de matelas ; les sacs de couchage et les couvertures sont \u00e9parpill\u00e9s sur le sol. Tout le monde est constamment en alerte, partant en mission sur le front tout au long de la nuit. Outre les sacs \u00e0 dos, les casques et les uniformes, la pi\u00e8ce est remplie d’armes. On y trouve de tout, des pistolets aux AK-47 et m\u00eame une mitrailleuse l\u00e9g\u00e8re. Mais ce n’est pas la chose la plus frappante de la pi\u00e8ce : c’est l’odeur. Ce m\u00e9lange de pieds, de sueur, de peur et de testost\u00e9rone que je connais si bien. A c\u00f4t\u00e9 de moi, Vlad se penche et chuchote : \u00ab\u00a0Tu sais ce que c’est\u00a0\u00bb, dit-il en gloussant. \u00ab\u00a0C’est la masculinit\u00e9 toxique.\u00a0\u00bb
\n…
\nCet apr\u00e8s-midi-l\u00e0, nous entamons le long trajet de retour vers Dnipro. Il s’av\u00e8re que Dima est un grand fan des Queen. \u00ab\u00a0Encore une qui mord la poussi\u00e8re – c’est la chanson de la guerre\u00a0\u00bb, dit-il en riant. Puis il devient soudainement s\u00e9rieux. Il y a un silence pendant de longs tron\u00e7ons de la route. \u00ab\u00a0Je veux tout !\u00a0\u00bb chante Freddie Mercury. Je pense aux soldats que j’ai rencontr\u00e9s. Combien d’entre eux ne reviendront peut-\u00eatre pas. \u00ab\u00a0Tu sais\u00a0\u00bb, dit Dima alors que nous quittons l’autoroute et entrons \u00e0 nouveau dans Dnipro, \u00ab\u00a0il ne devrait pas y avoir de guerres de nationalisme entre des gens qui \u00e9coutent la m\u00eame musique.\u00a0\u00bb<\/p>\n