Rose est percluse de rhumatismes. Si elle heurte sa vieille cicatrice, elle hurle ! Elle n’y voit plus goutte : ses promenades à pas très lents s’interrompent dans l’angle d’une pièce dont elle ne sait comment s’extirper.
Quand il a fallu soudain ouvrir en grand la porte extérieure pour cause de cheminée qui refoule, Rose a traversé la rue et fut retrouvée devant la boîte aux lettres du voisin d’en face, plongée dans un abîme de perplexité.
Quand on est chatte, vingt ans, c’est très vieux !
(épilogue) Une définition moderne du communisme : « À chacun sa singularité. » Je pense que la gauche française devrait…