« Je veux m’adresser a? mes semblables, cupides, pre?dateurs, barbares, vandales, nuisibles, ne?vrose?s, malfaisants repus de la chair symbolique du Monde de?re?gle?, candidats a? une mort ine?luctable et proprie?taires putatifs de deux me?tres carre?s de la terre d’un cimetie?re crame? par le soleil. Je veux m’adresser a? mes sœurs, a? mes fre?res qui conchient et compissent, suivant des us jamais questionne?s, l’humaine espe?ce, d’une sotte et ancestrale opinion. Je veux m’adresser a? celles et ceux, mes conge?ne?res, que les mots progre?s, croissance, richesse, modernite?, performance, productivite?, concurrence, libe?ralisme, capitalisme, publicite?, re?forme et corruption enivrent et poussent a? la turgescence. Je veux m’adresser a? ces individus et couples e?clos – comme aux premiers matins du monde – dans l’indiffe?rence, croissant et multipliant sans le moindre calcul. Aux fils et filles des hommes, travailleurs, artisans, ouvriers, manœuvres, financiers, the?rapeutes, soldats, producteurs et ne?gociants de viande faisande?e, de bie?re, de vins, de baies qui saignent dans la bouche, de drupes rouges et noires, de gramine?es blondes et de feuilles le?ge?res cache-sexe, de houille noire et blanche, techniciens en cosme?tiques fameux et onguents de?licats, cre?ateurs de pendules inoxydables sur buffets bas bretons, de roues par deux ou par quatre, fournisseurs de dentelles ajoure?es et de brocarts chamarre?s, de cochenilles colorantes, de musc, d’encens, d’ambre, fac?onniers de chaudie?res e?tame?es, inge?nieurs de turbines mirifiques, de centrales accablantes, de fume?es lourdes, de fume?es sales, de fume?es vertes, d’eaux fe?tides, d’eaux pourries, d’eaux corrompues, de tas de merdes, de blocs de merdes, a? tous ces hommes s’honorant de leurs productions et se fe?licitant du discernement de leurs pe?res qui ont su transmettre, avant qu’il ne soit trop tard, a? leur descendance des he?ritages patiemment et sauvagement accumule?s. »
« Ami, camarade, ma sœur, mon fre?re, re?veille-toi ! Tu appelles lumie?re, la fente par laquelle filtre l’insuffisance de ceux qui estiment qu’il convient de penser ainsi qu’on a toujours pense?. Tu nous pre?sentes comme neuves les repre?sentations du monde re?ve?es depuis des millions d’anne?es par les amibes primitives. Mais tu es rance, mon fre?re, rance ma sœur. Rance vous e?tes et vos ide?es ont toujours e?pouvantablement pue? la pourriture. Ce n’est pas le jour charge? des promesses de l’avenir que tu entrevois, mais le reflet du passe? sur de vieilles lunes auste?res. Tu appelles progre?s, l’e?puisement de la Nature et de l’espe?ce des hommes, les gisements d’immondices, la corruption de l’eau, la puanteur qui se re?pand sur la Terre, la disparition des crapauds buffles et des avocettes. Ce n’est pas le mieux- e?tre pour tous auquel tu pre?tends mais a? une fuite en avant pour produire, produire, produire et combler la vacance de ton cœur. Qu’est-ce que la concurrence que tu espe?res sinon le pouvoir absolu des ploutocrates et de leurs sectateurs oligarques. Au nom de quelle sublime pense?e ? Au seul nom du me?rite. Le me?rite, notion perverse qui ne vous sert a? toi et a? tes semblables qu’a? dissimuler l’unique objet qui vous obse?de et vous tient debout : la loi du plus fort. Qui ne me?rite sur cette plane?te ? Qui ne me?rite de vivre de la simple raison qu’il ait e?te?, un jour, mis au monde ? Tu nommes, abusivement, de?mocratie, l’organisation des hommes autour du Marche?. Ce n’est pas la parole pour tous a? laquelle tu aspires mais a? l’asservissement des citoyens par une consommation sce?le?rate et morbide.»
« De?s demain, mes camarades, mes sœurs et fre?res, il importe que nous soyons en e?veil. De?s demain, chacun de nous existera parce qu’on le regardera, parce qu’on ira a? sa rencontre. Nous existerons. Notre plane?te ? Parlons-en enfin ! Il semble que ce soit une petite boule, toute menue dans un univers sombre et froid. D’acier. C’est de la poe?sie. On n’entend rien, sinon, peut-e?tre, dans le cosmos des chants allonge?s comme des chants de sire?nes, que nulle voix ne module. Musique de ciel glissant entre les e?toiles. Une boule bleue. Bleue comme une orange. Orange. Jaune. Verte comme un cul de bouteille au frais dans un ruisseau qui bruisse. Quel ruisseau ? On s’en fout. Il chante et chuinte. Il ronronne et dort parfois le long des berges ou? ma?chonnent des demoiselles. Quelles demoiselles ? Combien de pattes, combien d’ailes, combien de facettes dans leurs gros yeux ? On n’en sait fichtrement rien et on a bien raison d’en ricaner. Le ruisseau compose a? ses moments perdus des e?clats cristallins et les hommes l’accompagnent avec des clochettes de fleurs pendues a? leurs oreilles. C’est de la poe?sie. Il y a des matins frais et roses qui sentent toutes les odeurs des coquillages bivalves palpitant dans des criques sauma?tres. Toutes les odeurs du foin des gramine?es que l’on fauche au de?but de l’e?te?. Toutes les odeurs des arbustes incendie?s au soleil de juillet, d’aou?t et de septembre. Toutes les odeurs des fleurs qui la?chent, dans le vent qui re?ve, des game?tes insolites. Toutes les odeurs de la plume d’oiseau qui balance dans l’air, et descend en dansant des guirlandes. Toutes les odeurs de sapins qui frissonnent dans la fore?t gerce?e. Toutes les odeurs des poitrails e?cumants des chevaux isabelle. Toutes les odeurs des amours de belettes que le soleil de?range. Mais, on sent aussi les odeurs de la craie dans des classes abandonne?es. Et les odeurs du civet de lie?vre bruni du vin de Bergerac. Et les odeurs des gaz de combustion d’une roche liquide. Et les odeurs des filles qui gloussent sur des plages bises. Et les odeurs du cuir dans l’e?choppe du cordonnier. Il y a des cordonniers puisque tous marchent et usent des godasses a? sauter a? la marelle sur des routes goudronne?es. Terre et ciel. Il y a une terre et qu’importe le ciel. Un ciel qui plisse en gris les soirs de mauvais temps. Quand c?a pe?te et e?claire comme l’enfer. Il n’y a pas d’enfer. Ni me?me de paradis. Seulement des matins et des soirs. C’est de la poe?sie. »
« La plane?te est toute menue dans un univers sombre et glace? mais quelle importance cela peut- il avoir, puisque nous n’irons plus jamais dans l’espace ? On n’entend rien, sinon, peut-e?tre, dans le cosmos des ponctuations ane?anties de satellites de?sempare?s. Des chants informatiques pleurant d’e?ternels et tragiques me?gaoctets. Musique de ciel rouillant entre les e?toiles. C’est de la poe?sie. Personne ne dort, chacun vit. L’air que l’on y respire est compose? d’un peu d’oxyge?ne, de beaucoup d’azote, de dioxyde de carbone et de me?thane en constante diminution, et de quelques gaz rares aussi. Les poumons des nouveaux-ne?s gou?tent, a? pre?sent, ce me?lange respirable. Agre?able me?me, le matin. Le matin, surtout. Car il y a des matins puisqu’il y a un soleil. C’est de la poe?sie. Des matins frais et blancs couvrant, en abondance, de jupons entrouverts les pommiers fleuris de certains bocages ou? l’on ne s’affaire plus que pour aimer. Des matins bleus qui sentent la re?glisse fauve des buissons roux et grille?s que l’on frotte d’une main experte avant de la renifler en fermant les yeux. Des licols de cuir ra?pe? trai?nent dans des e?curies ou? filent des e?peires jaunes et noires au cul qui se ha?te. Des chevaux libres en juin comme en de?cembre mastiquent des pompons gras en accordant la ra?pe de leurs incisives a? la paille du vent. C’est de la musique. De?sormais, partout sur la plane?te, on che?rit les novembre ou les fe?vrier car on n’ignore pas – et l’on de?sire ne pas oublier – que plus loin, ils semblent pareils a? mai ou a? juillet et la?-bas, aux antipodes contradictoires, des hommes les regardent comme un bel aou?t qui passe en re?vant. La plane?te est une et divisible. Elle plai?t dans sa diversite? et dans les multitudes des songes et des illusions qui la composent. Les fleurs se logent de nouveau dans toutes les excavations et laissent aller au vent qui s’en re?jouit, des germes de la diversite?, revenus de l’enfer. On respire. L’odeur de la figue rosette qui e?clate par terre. L’odeur du chat entier qui frissonne sur un coussin de plumes. L’odeur des e?tangs de?gele?s au printemps de l’Europe. Toutes ces odeurs disparues derrie?re les e?crans crasseux des fume?es, attrapent, avec bonheur, toutes les narines qui leur veulent du bien. C’est de la poe?sie. Dore?navant, l’on sent les odeurs de craie vert clair dans les classes enchante?es. L’odeur de la soupe de le?gumes qu’on ache?ve au vin rouge. L’odeur du jardin que l’on fend et parse?me de grains. Les odeurs des jeunes filles et des femmes que les gars aiment comme des fous dans des chais, des paillers et des buanderies. Les odeurs du cuir dans l’e?choppe du cordonnier. Il y a toujours des cordonniers puisque tous ont de?cide? de marcher toujours et de ne s’arre?ter jamais. Tous ont de?cide? d’errer partout ou? l’on pouvait vagabonder. Toi et moi. Vous et nous. Nomades. On marche et on use des godasses a? sauter a? pieds joints, a? cloche pied sur des chemins de traverse, a? franchir des frontie?res couvertes d’herbes. folles et a? escalader des murs de pierres nobles qui sentent le passe? et le destin. Personne ne dort et chacun pense. La plane?te est une terre et aussi un ciel. On distingue bien un ciel mais cela suffit-il pour pre?tendre qu’il existe ? Nous profiterons des jours – derniers beaux jours – qui nous restent a? user de notre curiosite? pour percer les myste?res de la foi, de la dialectique et de la critique de la raison pure. Ou bien si l’on pre?fe?re a? siroter de la poe?sie. Aux abords de la plane?te, tre?s loin, bien qu’il s’en rapproche inexorablement, on ne manquera pas de de?couvrir un soleil jaune et rouge et orange. Et vert parfois et bleu aussi. Une terre, un ciel et un soleil. Du carbone, de l’eau et de la lumie?re. N’est-ce pas suffisant ? Il n’y a toujours pas d’enfer. Ni me?me de paradis. Seulement des matins et des soirs et la vie qui s’invite chaque jour a? revenir jusqu’a? l’ultime ou? sous une ombre frai?che, une falaise vive, un rideau de che?vrefeuille et de cornouiller, on attend de passer en laissant derrie?re soi les impressions de quelques paroles poe?tiques et cette petite musique caracte?ristique qu’on faisait en vivant. »
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